À l'Etna, je sais

il y a des choses 

auxquelles je ne m'habituerai pas :

le fait que la lune était autrefois couverte de volcans

que de la lave noire naissent des arbres verts,

que la peau autour d'une blessure finit par se joindre 

telles les mains se joignent en brasse

rassemblant l'eau, 

le sel, 

les prières.

Retour à mon regard qui court

le sable magma

un papillon atterrit au bout de mes doigts

Google dit qu’il symbolise 

la ‘transformation’

il m’en faut plus

car

Il y a des choses 

auxquelles je ne m’habitue pas :

voir les squelettes des crabes

leurs petits os 

plus blancs

plus secs 

que des tranquillisants

quand je ramasse des coquillages

pour faire un collier

à ton bébé.

Ni ton ventre 

déchiré

au 

milieu

- une grenade 

sous le soleil. 

Oh ma soeur, 

pourquoi je refuse de m'habituer 

à la violence dans la beauté 

la beauté dans la violence, aussi

alors que le cratère de ton ventre

s’adoucit en cicatrice

s’adoucit en vie.